осень

Две ночи назад небо рухнуло дождем на побережье, точно так, как описывает Питер Мейл в своем "Год в Провансе". Не знаю, откуда у меня так долго было предубеждение к нему - сейчас, когда каждую ночь у меня есть час-два на чтение, получила немалое удовольствие, стараясь не смеяться громко и не отвлекать новую девочку Симону от серьезного дела питания. Все правда, и про погоду особенно. Если уж в Провансе идет дождь, то это потоки, льющиеся на землю с оглушающим грохотом. 
Сегодня с утра все еще было дождливо, потом солнце подняло облаками из пара лужи, высушило пальмы, оживило впавших было в горе и ничтожество туристов. Снова наступило лето, июль вернулся на пляжи, кабриолеты сложили крыши, розовое вино засверкало в бокалах. Предусмотрительные провансальцы, тем не менее, убрали зонты в садах и маркизы над террасами, не без удовольствия обсуждая апокалиптические прогнозы на вечер. Вместе с темнотой пришел ветер, радостным осенним воем закричал над городом, понес над улицами каталоги недвижимости и рекламные листовки, погнал не успевших опомниться туристов за свитерами и куртками. 
Все равно я пока не снимаю платьев с короткими рукавами и отказываюсь менять босоножки на туфли. Дайте еще день, еще неделю лета, перед тем, как выкинуть белый флаг, закутать шею теплым шарфом, достать зимние вещи. Те, которые мы здесь, в Провансе, называем зимними.